Homens

Os homens

O que são os homens?

Seu desejo

Sua sexualidade

Seu membro

Vêm antes da alma.

Imagem roubada daqui.

Retalhos

A vida é uma longa despedida
Só não nos damos conta de imediato.
Cada ano vivido vai deixando pro futuro
Um bocadinho de melancolia.
Sofro desse mal
E acho que não tenho cura.
Desde a infância
Sempre soube disso:
Minha alma é feita de retalhos
Disformes de melancolia

Cueca Preta

Meus dedos encontram seu dorso

Retesado.

Ar rarefeito

Respiramos a nós mesmos.

Desço pela amplitude de suas costas, escorregam minhas mãos

Nossa pele se acaricia.

Encontros.

Lentamente chego a uma superfície,

não é sua pele, mas me desperta

os sentidos.

Olho, constato: vestia cueca preta.

Simples, sem afetação

Mas que escureceu

os meus sentidos

Mudo

...o calor da temperatura contrasta com a frieza de seu telefone mudo. Calado. Apenas a espreitar minha procura de notícias.

Chás e Churrascos

Tarde

Dois mundos no mundo

Vários olhares

Oblíqua visão

Entre porcelanas

E chás

E bolos

E doces

Eles mantêm

Com delicadezas e humor picante

Momentos de alegria

Da existência sem o controle social externo.

Não muito distante dali

Numa chácara qualquer

À beira da churrasqueira

Latas de cerveja

Copos simples

Muito samba

Violão

Batuque

Elas se mantêm

Com gestos tenazes

Entonações firmes

Momentos de alegria

Onde ser mulher basta.

Intensamente fugaz

Eu te amo

só por um dia.

Só por este período

Talvez seja possível que eu

Desprenda de mim.

Fui acostumado a fugir de tudo

aquilo que expõe

Meus sentimentos.

Só posso ser seu

Neste momento.

Neste momento eu te amo

E juro que sou verdadeiro

Mas só neste momento.

Não me pergunte por amanhã.

Hoje posso, sou seu.

Depois, não sei.

*Poema dedicado a um grande amigo

Palavras roubadas

"Morre lentamente, quem evita uma paixão, quem prefere o preto no branco e os pingos sobre os "is" em detrimento de um redemoinho de emoções, justamente as que resgatam o brilho dos olhos, sorrisos dos bocejos, corações aos tropeços e sentimentos."

Neruda